Have some fire. Be unstoppable. Be better than anyone here and don't give a damn what anyone thinks.

- El amor hace girar al mundo.   Un sueño es una escritura y muchas escrituras no son más que sueños . Entonces, me desperté en medio de la fría noche y bajé a tomar un vaso de agua. Los escalones no hicieron ruido alguno, la frialdad del piso penetró por los poros de mis pies hasta lo más profundo de mi nuca. El agua en mi boca, los ojos con lagañas… subí y me acosté nuevamente. De repente, caí en la cuenta del sueño. No recuerdo el contexto, ni el lugar y mucho menos el momento. Sólo recuerdo tus ojos en su cuerpo. Fue de lo más alarmante. Me desveló (sólo unos minutos), y esos minutos estuve completamente anonadada. Algo en mi inconciente no estaba funcionando bien… evidentemente. Pero eran las cuatro y media de la madrugada y no era oportuno empezar un juicio de valores a esa hora. Me dormí, por fin, pensando en los noventa minutos de sueño glorioso que todavía me quedaban.   La alarma resonó hasta lo más recóndito de mis tímpanos. Pero decidí pasarla por alto. Al ratito

Gracias, gracias, gracias por todo.   . . . .  Un día un pajarito con las alas sangrantes y sin poder volar, salió por la city a intentar estar mejor. Probó cada fórmula propuesta pero las alas no sanaban y el pajarito se moría. Hizo cursos, hizo terapia, aprendió a caer desde los pisos más altos, y recuperarse y seguir practicando. Una tarde, una tarde como cualquier otra, ¡pudo descubrir el problema! Ahora había que resolverlo... ¿Cómo un insignificante pajarito podría lidiar solito contra semejante inconveniente?  El tiempo pasó, las hojas se oscurecieron hasta tocar el suelo y los días eran muy cortos, y el frío no era sólo climático, y el tiempo pasaba y el pajarito se moría...  Amagó varias veces, pero todavía la respuesta era efímera... y de una vez, una noche lo entendió: ¡se tenía que coser! Ay pajarito, había que coser cada herida de las alas para que pudiera volar… Y esa, como tantas otras veces, pensó “¿será