Cartas a un analista -ya perdí la cuenta-

Un lago en el cielo.



"Y yo qué sé, viste. A veces creo que lo mío son las palabras,  porque de eso somos. Pero cuando no sé qué decir, cuando pierdo el eje de lo que estaba pensando, la duda, ausente, incapaz de saber qué estaba sintiendo; ajeno al diálogo, viéndome desde fuera, ¿qué soy sin palabras para explicarte? Innerte, automática, despojado de certezas ya no sé cómo moverme en ese esquema. Me repliego, me hundo en mi centro, lejos, metalizada, fantaseando. De imposible rescate desde fuera, quizás no quiera salir. Alerto a mis defensas, despierto las más profundas desconfianzas y caigo aún más en mí encontrando medios de sublimación pero extrañamente lejos del calor. Así ante cualquier estímulo,  incapaz de diferenciar.
El tiempo de por medio desconoce mis sensaciones, endurecidas emociones. Desconoce mi propio yo, en inestabilidad, respira, intenta volver al presente, al mundo simbólico, a un plano donde funcionen mis palabras."




(Y yo que hoy soy el mismo que ayer parecía entretenerte a vos.)



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